Ghosts n' Stuff.

Hablabas de fantasmas e ilusiones. De los recuerdos que querías grabar sobre roca,
y que se quedaron en promesas escritas en barras de hielo.
La primavera se ha tornado un Dickens en potencia,
con su escritorio y los fantasmas alrededor.

Aún quedan sitios por pisar en los que si me despisto,
se abalanzan sobre mí y bailan sobre mi tumba.
Los fantasmas, digo.

A base de cafés los mantengo a raya,
y al menos no pueden traspasar el edredón, búnker contra sus ataques a quemarropa.
A quemarropa vivimos,
y a quemarropa nos desvanecimos, como alejarte de alguien bajo la lluvia,
que se va volviendo gris e incorporeo.

Así estoy yo.
La coalición de tus fantasmas y mis miedos está siendo
como una Armada Invencible que no viene a luchar contra los elementos,
que los muy cabrones encima se lo ponen fácil,
Sino contra mis momentos de lucidez.


Hablabas de fantasmas e ilusiones. De reunir fuerzas para combatir
un mañana que nunca llegó.
Hablabas de fantasmas e ilusiones,
y en eso se quedó.
En la ilusión de un fantasma, en el fantasma de un recuerdo.

En el recuerdo que se ha quedado bajo la piel,
y no hace falta que esté señalado con tinta,
el tatuaje de mis puntos cardinales,
o débiles, según se mire.
Por que las huellas en mi espalda,
aún se resisten a desaparecer.

Y mientras,
ellos bailan.
Los fantasmas, digo.